tag:blogger.com,1999:blog-76466157318396026082024-03-05T09:01:46.790-03:00NananinaninhaNanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.comBlogger50125tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-82551155353493739582009-04-17T06:20:00.003-03:002009-04-17T06:45:03.274-03:00Eu também quero viajar!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR-UqKTQ3mONIpWsO3-Y7_C9djUprlhDuB6b5mq6lp_VVbZq0oEnckb8HKB0cAcV6r2BiLzSdjSKj3cjiiyti4Z0CRO-QcfghQvb6x4bieGVyujj9cbHm4qQccWnaETRX7r0JwMDZ1jrA/s1600-h/trem.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5325593887651090242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 291px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgR-UqKTQ3mONIpWsO3-Y7_C9djUprlhDuB6b5mq6lp_VVbZq0oEnckb8HKB0cAcV6r2BiLzSdjSKj3cjiiyti4Z0CRO-QcfghQvb6x4bieGVyujj9cbHm4qQccWnaETRX7r0JwMDZ1jrA/s400/trem.jpg" border="0" /></a><br /><div>Meu deus! Tô pagando a prazo os meus impostos. Porque não tenho grana pra pagar à vista. Aí fico sabendo que a Adriane Galisteu está viajando de graça, junto com a mãe, pros isteites, com a minha grana! A Adriane Galisteu não tem dinheiro pra pagar pelas viagens dela?! O nosso dinheiro é o que ela gasta? O dos meus impostos?! E ainda tem justificativa? A namorada do deputado é família??? E a família do deputado pode viajar às nossas custas???!!! Desde quando??</div><br /><div></div><div>Gente! Socorro!</div><div></div><br /><div>Enquanto isso, a minha rua continua esburacada. Eu continuo enfrentando engarrafamento, pra onde quer que eu vá. Os guardinhas do trem enfiam a porrada nos coitados dos passageiros. A galera que depende da barca Rio - Niterói espera horas pra ir pra casa! Eu continuo sem emprego! Hein? </div><br /><div></div><div>Sou eu que sou muito retardada? Ou as coisas estão fugindo do nosso controle? Pelamordedeus! Quando é que a gente vai se revoltar? </div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-2308116321173856072009-02-12T03:02:00.003-03:002009-02-12T19:06:06.926-03:00A guerra do fim do mundo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBc9prLbz8Ff5_DJ3Fm4135Tzgl8f6ue47DQJ_oeiiUq31zEURbbIWVAOoZCv5m3OIvOAI70ez0aWYjrYHjCe764jL1CSa3v2_woEkEkDDown2DxT60aT86lAeZhGWFlTlihqlOAv0rUs/s1600-h/guerra+do+fim+do+mundo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5301790912886823426" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBc9prLbz8Ff5_DJ3Fm4135Tzgl8f6ue47DQJ_oeiiUq31zEURbbIWVAOoZCv5m3OIvOAI70ez0aWYjrYHjCe764jL1CSa3v2_woEkEkDDown2DxT60aT86lAeZhGWFlTlihqlOAv0rUs/s400/guerra+do+fim+do+mundo.jpg" border="0" /></a><br /><div>Acabei de ler " A guerra do fim do mundo", do Mario Vargas Llosa, autor que eu amo e de quem recomendo todos os livros, até os que eu ainda não li (porque tenho certeza de que são bons também). Mas esse me marcou especialmente porque trata de um capítulo da história brasileira que foi esquecida e submersa (literalmente).</div><br /><div>No fim do século 19, depois de proclamada a república, um bando de miseráveis, liderados por Antonio Conselheiro, fundou, em uma fazenda invadida, um arroio chamado Canudos. Só pretendiam fugir da miséria do sertão e viver em uma comunidade alternativa (lá, o sexo era livre!) , onde pudessem cultuar seus santos e fugir das agruras da seca. Resistiram a três ataques maciços do exército brasileiro antes de sucumbirem. Eram cabras da peste mesmo! Acabaram aniquilados no fim das contas.</div><br /><div>Mas o que me deixa besta mesmo (e que o livro nem conta) é que, já no fim do século 20, o governo brasileiro construiu uma represa para uma usina hidrelétrica adivinha onde? Isso mesmo: bem em cima de Canudos! Enterraram, ou melhor, inundaram uma parte da nossa história que a gente mal conhece. </div><br /><div>Sorte que um peruano a desenterrou pra contar pra gente!</div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-67363164752990500712008-12-13T04:32:00.022-03:002009-01-30T19:36:43.901-03:00Dia de sorteHoje fui no casamento do Guilherme, um amigão da faculdade.<br /><br />Para me preparar pro evento, marquei hora com a <a href="http://www.aliancacriativa.com/">Scheila</a>, cabeleireira e maquiadora de mão cheia. O casamento era às nove da noite. Achei que se começasse os preparativos às três da tarde iria ser tranquilo. Mas estica, puxa, pinta cabelo, faz mecha, seca, corta, trata, passa creme, seca de novo, passa chapinha, lava, seca outra vez, maquia, faz coque, e são nove e meia da noite. Chove.<br /><br />Saio correndo, guarda-chuva emprestado da minha vó. Chego no carro, dou a partida. Sinto o carro pesado. Saio, olho. Pneu dianteiro esquerdo totalmente vazio. "Não é possível, calibrei esta p... hoje!". Ligo o alerta, peço ajuda a vááários transeuntes, ninguém para pra me ajudar. Desespero.<br /><br />Um santo entregador de pizza passa, vê o meu pneu furado, se oferece para ajudar. Diz que só precisa fazer a entrega e já volta. E volta mesmo. Troca o pneu. Agradeço encarecidamente e dou os únicos vinte reais que tenho na bolsa pra ele: "É só o que eu tenho, se fossem cinquenta, juro que te dava", digo. Verdade. Ele merece. Desejo um feliz natal e ótimo 2009.<br /><br />Corro pra casa, ponho o vestido rápido, retoco o batom. Passo as coisas importantes pra bolsinha de festa. Vôo pelo corredor, pego o elevador. Me lembro que e esqueci o convite. Já são dez e meia. Volto em casa. Pego o convite.<br /><br />Pra variar, <a href="http://naoautorizada.blogspot.com/2007/05/mais-perdida-que-cego-em-tiroteio.html">me perco</a>. Ligo pras pessoas, ninguém atende. Peço informação para frentistas em dois postos de gasolina, para o motorista de um taxi e para o de uma van. Ninguém entende o bendito mapinha que vinha no convite. Nesta hora, milagrosamente, me liga o Eduardo, para quem eu tinha ligado antes. Me explica o caminho.<br /><br />Chego no casamento às onze e meia, varada de fome. Óbvio que a cerimônia já tinha acabado. Mas aí tudo bem, encontro muitos amigos da Uerj que eu não via há tempos; maquiagem, cabelo e vestido fazem sucesso; me entupo de salgadinhos e chocolates... Festa animadíssima, noiva linda, Guilherme feliz.<br /><br />Hora de ir embora. Claro que me perco um pouquinho de novo! Me encontro, chego em casa louca pra tirar o quilo de grampos que estava no meu cabelo, tomar um banho e remover a maquiagem. E... adivinha! Falta água em casa.Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-11322802395593755522008-12-05T03:23:00.023-03:002008-12-05T19:34:40.569-03:00Imitar a Gretchen? Eu, hein?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxOBltGuEoSBKepvx5IW2gc9d_dOCqWNiuFYqhqxppjw78ATrJ6iVWBCDdDe-MJgI1LJh9gJrhHK6JGI6ULsa9YvjBMr-pvoJkkhpmlJtUsOC9v-kVQcKiCKI_DIdnLt7ABcjS9L75tgA/s1600-h/eu+e+ana+no+niver+do+Ian.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276188973387744194" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxOBltGuEoSBKepvx5IW2gc9d_dOCqWNiuFYqhqxppjw78ATrJ6iVWBCDdDe-MJgI1LJh9gJrhHK6JGI6ULsa9YvjBMr-pvoJkkhpmlJtUsOC9v-kVQcKiCKI_DIdnLt7ABcjS9L75tgA/s400/eu+e+ana+no+niver+do+Ian.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><div>Domingo passado fui à festa de 12 anos do sobrinho de um grande amigo. O convescote aconteceu em um lugar especializado nesse tipo de evento. Não tenho muitos amigos com filhos, então nunca tinha estado numa casa de festas infantis. Fiquei bastante impressionada. Tinha bolo, salgadinho, brigadeiro. Mas também tinha uma roda gigante com carrinhos em forma de nuvem, videogame, vários escorregas, um brinquedo parecido com o Bamba (acho que era esse o nome) que tinha no Tívoli Parque da Lagoa (pra quem é do Rio, acabei de entregar minha idade) e até uma mini-tirolesa! Muito legal, qualquer criança ficaria maluca com todos esses brinquedos. </div><div><br />Mas uma coisa me incomodou. Coisa com a qual já tinha tido um desagradável contato somente de longe, ouvindo as festas do <em>play</em> do meu condomínio: o famigerado animador de festas infantis. Uma coisa tenho que reconhecer: o cara tem que ter a energia de uma bomba de Hiroshima para exercer esta profissão.</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div><br />A festa durava de 6 da tarde às 10 da noite e o “tio” Esqueci o Nome pulou, gritou (no microfone) e perturbou sem pausas durante todo o período. Não contente em ter apenas as crianças participando das atividades, convocava também os adultos a pagar micos inacreditáveis. Eu devia estar de muito mau humor, porque os tios e avós pareciam se divertir a valer. Mas eu, que não estava muito no clima, me senti meio mal ao ter que me esquivar dos pedidos insistentes de criancinhas que pulavam em cima de mim a cada vez que o “tio” gritava: “Agora cada criança pega um adulto e vem pro palco dançar (ou rolar no chão, ou passar embaixo da perna de alguém, ou imitar a Gretchen)”!!! </div><div><br />Não pude evitar a lembrança das minhas festinhas de aniversário. Lembro-me especialmente de três delas. Para uma, a mais superproduzida, uma amiga da minha avó aqui do Rio, que é confeiteira, foi à Brasília especialmente para fazer o bolo. A data caiu na Páscoa, então era um bolo lindo, cheio de coelhinhos, casinha, cerquinha branca, nunca vou me esquecer. Na outra, menos chique mas bem fofa, o tema era a Emília do Monteiro Lobato. Minha mãe fez um bolo no formato da cara da Emília. Aliás, não sei se foi ela mesma que fez, minha memória dessa época é meio fantasiosa. Mas tenho certeza de que foi ela quem confeccionou as sacolinhas de brinde, de pano com a boneca em feltro, lindas! Da terceira festinha só me lembro das máscaras da turma da Mônica. </div><div><br />Apesar da memória fraquinha, sei que eu e meus amigos nos divertimos horrores em todas elas. E sem a ajuda de nenhum “tio”. <strong>Nós</strong> inventávamos as brincadeiras. Aí, sei lá se com razão ou não, senti um pouco de pena dessas crianças de hoje em dia.</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div></div><br /><em>PS: Manhê, se você tiver alguma foto dessas festas, me manda?</em>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-89799787506619613792008-11-13T02:11:00.004-03:002008-11-13T16:35:02.286-03:00CeciliaComo contei num post há muito, muito tempo atrás, no Ano-Novo passado, achei uma belíssima de uma gatinha preta embaixo de um banco lá no Palaphita, quiosque da Lagoa onde passei a data comemorativa.<br /><br />Queria achar uma companheira para Valentina. Daí que levei a tal gatinha pra casa, a despeito da discordância de M., que queria esticar a night n'alguma boate.<br /><br />Meti a gata no saco (ou melhor, na minha bolsa) e pegamos um taxi.<br /><br />No começo, as duas não se deram lá muito bem. Cheguei com Cecilia em casa e, ao contrário das minhas expectativas, Valentina ficou MUITO puta. Era "fssssssssst" pra cá (Valentina) e "fsssssst" pra lá (Cecilia). Mas, passados alguns dias, Valentina adotou Cecilia. Aí eu é que fiquei com ciúme. As duas não se largavam! Era um tal de Valentina lambendo a bunda de Cecilia e vice-versa...<br /><br />Até que, poucas semanas depois, eis que a Cecilia sumiu. Procurei em todos os cantinhos de casa sem notícia da pretinha. Aos prantos, falei pro M. : "Só pode ter pulado da varanda! Deve ter morrido, tadinha!"<br /><br />Perguntei pra todos os porteiros do prédio até que um deles me disse:<br /><br />- " Gatinho preto? Vi sim, mas não sei pra onde ele foi. Tava aqui embaixo ontem".<br />- "Vivo? Andando?"<br />- "Vivíssimo! Andandíssimo!"<br /> <br />Fiquei mais aliviada. Afinal, Cecilia estava viva, apesar da queda. Mesmo assim, nunca mais reencontrei a felina. Até que, outro dia, estava eu na varanda do apê fazendo mais um dos meus <a href="http://aoscaquinhos.blogspot.com/">lindíssimos mosaicos</a>, quando avistei, na varanda do prédio em frente, uma velhinha fofa acariciando uma gatinha preta.<br /><br />Sei que é viagem minha, mas gosto de crer que a gatinha preta da vizinha do prédio em frente é a minha Cecilia. E tenho certeza que está sendo muito bem-tratada!Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-1598543231598259822008-02-07T18:06:00.000-03:002008-02-07T20:09:34.140-03:00Luluzinha do Boitatá<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-lVCnCIsVrw2q7ONLpQcpE5SYH3mFFWQ2friG2cu1nTjTXqiII1Z3zUAr9n9CNxEnb2eaNawX9Mz7iW931j1rnab0yawHY7DA8qipsokkKZPQ2EToTjQVjmfpofeBo1GdDSIoJv5sRT4/s1600-h/carnav07_boitata1_500x180.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5164379294473814866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-lVCnCIsVrw2q7ONLpQcpE5SYH3mFFWQ2friG2cu1nTjTXqiII1Z3zUAr9n9CNxEnb2eaNawX9Mz7iW931j1rnab0yawHY7DA8qipsokkKZPQ2EToTjQVjmfpofeBo1GdDSIoJv5sRT4/s400/carnav07_boitata1_500x180.jpg" border="0" /></a><br /><div>Amo o carnaval de rua do Rio. Desde que me mudei pra Cidade Maravilhosa, oito anos atrás, sempre passei o carnaval aqui. São centenas de blocos pra escolher. Tem pra todos os gostos: bloco pequeno, bloco gigante; pra criança, pra velhinho, pra gay; que sai em trio elétrico, que sai em bonde, que concentra mas não sai...<br /><br />Tem gente que faz da festa uma verdadeira maratona. É que os blocos começam de manhã cedinho e varam a noite, os foliões atrás: de um bloco pra outro, pra outro e pra outro. Já vi gente que faz até tabela, tipo horário de colégio. Das 8 às 10 - <em>Céu na Terra</em>; das 10 ao meio-dia - <em>Rio Maracatu</em>; meio-dia às 2 - feijoada da escola de samba; das 2 às 4 - ensaio do <em>Carmelitas</em>... Assim segue, tentando, nos raros horários vagos, encontrar pelo caminho os blocos que não divulgam horário pra não inchar demais. A noite termina nos showzinhos que rolam na Lapa. Há que se ter resistência, meu amigo!<br /><br />Só que esse ano eu resolvi deixar de ser mera espectadora saltitante dos blocos para virar uma verdadeira foliona. Daí que eu e Marcio partimos pro Saara, região do centro do Rio onde vende-se de tudo. E baratinho! Voltamos pra casa com uma sacola imensa cheia de chapéus, fru-frus, balangandãs, boás, confete e serpentina. E foi também a primeira vez que eu fui no <em>Cordão do Boitatá</em>, o bloco mais legal que há (mas que desfila às 8 da madrugada, horário incompatível com o meu).<br /><br />Às sete da matina já estávamos os dois, um árabe e uma Luluzinha cheios de remela e olheiras, dentro do carro, bocejando sem parar, rumo à Praça XV. Abro um parêntese: a idéia de me fantasiar de Luluzinha apareceu meio por acaso. O Marcio estava atrás de um chapéu pra fantasia de malandro. Entramos numa chapelaria super tradicional, de mais de cem anos. E foi lá que eu dei de cara com a boina vermelha. Sempre me disseram que eu era a cara da Lulu. Era só achar um vestidinho vermelho e a fantasia estaria pronta, já que o cabelo já é cacheado, não exigiria nenhuma intervenção. Por incrível que pareça, o mais difícil mesmo foi achar o tal vestido vermelho. Estava quase desistindo (parece que nesse verão só fabricaram vestidos estampados, impressionante!), quando encontrei um perfeito.<br /><br />Voltando ao bloco: não me arrependi do sacrifício de madrugar em pleno carnaval. Imagine um baile a fantasia no meio da rua. Imaginou? Então viu o <em>Cordão do Boitatá</em>! Peter Pans, Minnies, Brancas de Neve, toda a família Flintstone, o Cascão e a Mônica, um mar de chapéus e perucas coloridas, todo mundo pulando no cordão, apesar da chuva sem trégua que o espírito-de-porco do São Pedro fez cair no Rio o carnaval todinho (por culpa dele, não tenho registro fotográfico da minha fantasia perfeita de Luluzinha, com a boina vermelhinha linda de morrer!).<br /><br />Depois do <em>Boitatá</em> seguimos a tradição de um bloco atrás do outro e só fui chegar em casa de madrugada. Tudo bem que depois eu peguei uma baita de uma gripe e fiquei em casa nos outros dias. Mas o sábado valeu!<br /><br />Pensa que o carnaval acabou? Qual o quê! Esse sábado tem o <em>Mulheres de Chico</em>. E eu vou! De Joana Francesa. Me aguarde!<br /><br /><br /><br /><blockquote></blockquote><br /><br /><blockquote></blockquote></div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-77752390481172493952007-09-25T03:47:00.000-03:002007-09-25T04:18:40.082-03:00Coisas com as quais eu DETESTO gastar dinheiro<ul><li>Despertador: Coisa mais escrota que o homem já inventou. Já falei do meu ódio a este estraga prazeres <a href="http://naoautorizada.blogspot.com/2007/05/despertador-bom-para-gente-se-virar.html">aqui</a>.</li><li>Guarda-chuva: Tem coisa mais chata que chuva? Tem sim: guarda-chuva! Campeão nos balcões de achados e perdidos (por que será?). </li><li>Absorvente: Precisa comentar?</li><li>Produtos de limpeza: Já detesto ir ao supermercado, ainda mais com a lista da Graça (faxineira e furacão) na mão: água sanitária, Veja, detergente, desinfetante, sabão em pó... Argh!</li><li>Conserto de eletrodomésticos: E os meus <a href="http://naoautorizada.blogspot.com/2007/05/revoluo-dos-eletrodomsticos.html">estão todos contra mim</a>. Isso porque eu não mencionei o som do carro... Ah! O disc man também pifou!</li><li>Manutenção do carro: Tá atrasada!</li><li>Remédio: Ninguém gosta de gastar com isso, né? E eu, ultimamente, tenho gasto mais do que nunca... É a idade? - perguntarão vocês. Que nada! Aguardem explicações sobre esse tópico. </li></ul>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-76135056446618460492007-09-17T15:48:00.000-03:002007-09-17T16:00:28.244-03:00O dia em que eu fui na minha primeira festa de música eletrônica<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9r6WDpYoNMlOTRTePnoZ_HCUbHviKbGulU_zdaZoADI_xPUEF9kLtEctUpyvBj5Htm0c4h7L6tECmQpAQngRT2bD-qHo_bpyFZPpg0t3NKb1E7C5AU4xv2xpezTBgDsPs6aDAAXq51iE/s1600-h/cais+do+oriente.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5111247904575380162" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9r6WDpYoNMlOTRTePnoZ_HCUbHviKbGulU_zdaZoADI_xPUEF9kLtEctUpyvBj5Htm0c4h7L6tECmQpAQngRT2bD-qHo_bpyFZPpg0t3NKb1E7C5AU4xv2xpezTBgDsPs6aDAAXq51iE/s320/cais+do+oriente.jpg" border="0" /></a><br /><div>Eu admito: tinha o maior preconceito. Mas, no fim das contas, até gostei. O lugar era bacanérrimo e eles passavam umas projeções mutcho doidas na parede. A música eu continuo achando chata. Mesmo assim, dancei até o dia raiar e voltei pra casa feliz da vida. Ponto pro Marcio!</div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-78520572516670386182007-08-31T17:20:00.000-03:002007-09-03T15:44:15.430-03:00A chave do problema<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX_5WnjHQv7k3mC8aFUl4ZaCgv2V7gth2nhZdjoRDsaEL7XiDRPV37D9h7A0F4FUWWjm66UXIpDYYK9OwR0J8VAe3H8FsKsD5m_U0ytbgR1hpJ7Qx1HmZN3cKCJXlPwdBObT2qUkUz_Pc/s1600-h/chave.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104963155351316098" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX_5WnjHQv7k3mC8aFUl4ZaCgv2V7gth2nhZdjoRDsaEL7XiDRPV37D9h7A0F4FUWWjm66UXIpDYYK9OwR0J8VAe3H8FsKsD5m_U0ytbgR1hpJ7Qx1HmZN3cKCJXlPwdBObT2qUkUz_Pc/s320/chave.jpg" border="0" /></a><br /><div>Dia chatíssimo no trabalho, semana de relações estremecidas com o Marcio, meu namorado, ocasião perfeita para o afloramento da minha veia artística dramática mexicana. Enquanto dirigia e chorava, ia pensando: “Ainda bem que tenho pilates hoje, tô precisando respirar pausadamente. Quem sabe o oxigênio me entorpece e me tira desse mau humor dos infernos...”.<br /><br />Depois de pegar um engarrafamento nada normal para aquele horário – fungando, enxugando as lágrimas e convencida de que aquilo era um complô para me tirar do sério –, cheguei em cima da hora da aula. Parei bem em frente à academia. Peguei as bolsas, escondi o que ia ficar no carro embaixo do banco. Fechei o carro com a chave dentro. O carro trancou sozinho.<br /><br />Nesse momento, o fluxo dos meus pensamentos – que reproduzo a seguir – ficou meio confuso:<br /><br />“Caralho, merda, isso tinha que acontecer HOJE? Eu sou muito idiota mesmo!”.<br /><br />“Hum, mas eu tenho uma chave reserva. Tá lá em casa, na pasta branca que o Gui (meu pai. É, eu chamo meu pai de Gui) montou com toda a papelada do carro. No armário do quarto de televisão, tenho certeza”.<br /><br />“Ah, quer saber?, vou fazer o pilates, depois vou em casa, pego a outra chave, volto e pego o carro”.<br /><br />“Putz, a chave de casa tá dentro do carro!”.<br /><br />“Putaquiupariu! A única outra chave lá de casa tá com o Marcio”.<br /><br />Dadas as circunstâncias, fui obrigada a fazer a última coisa que eu queria: ligar pro Marcio.<br /><br />- Marcio, você vem na academia hoje?<br />- Ahã.<br />- Agora?<br />- Já tô indo.</div><div>- Traz a minha chave.<br /><br />Assim, curta e grossa, sem explicar nada. Ele deve ter pensado que eu estava terminando o namoro, sei lá. Dez minutos depois ele apareceu na academia. Sem a chave, que ele só foi buscar depois de esclarecida a situação. Fez questão de me acompanhar até em casa, apesar de eu ter saído andando na frente, pisando duro, sem olhar pra ele.<br /><br />Chegando em casa, fui direto olhar no armário onde eu tinha certeza que a pasta do carro estava. E, adivinha só?, não estava lá. Em vez de bater a cabeça na parede, fui tomar um banho pra acalmar. Aí me lembrei: a chave só podia estar na casa da minha avó, onde eu morava antes, junto com umas outras pastas cheias de material da faculdade que, aliás, já deviam ter virado fogueira faz tempo.<br /><br />Liguei pra minha avó e confirmei: a chave estava mesmo lá. Parêntese: eu e minha avó moramos relativamente perto da academia, mas em direções opostas. Sendo assim, eu tinha pela frente uma caminhada de mais de meia hora só pra ir. Pra completar, ia acabar perdendo o capítulo da novela em que iam matar a gêmea má. Droga! Fecha parêntese.<br /><br />Eu disse que não precisava (com a delicadeza que me é peculiar), mas o Marcio fez questão de ir comigo. “É escuro, perigoso, Nana”, ele disse. Fomos fazendo as pazes pelo caminho e chegamos na casa da minha avó como se nunca tivéssemos brigado.<br /><br />Meu namorado é um anjo; sou muito sortuda, eu sei. Isso é o que eu digo até arrumar algum outro motivo idiota pra brigar com ele. Quando isso acontecer, puxem a minha orelha, por favor; me façam lembrar deste episódio. </div><div></div><div></div><div></div><div><br />(Mesmo assim, resolvi fazer várias cópias da chave da minha casa e distribuí-las entre os amigos mais chegados. Por via das dúvidas...)<br /><br />Ah! No fim da história, resgatamos o carro e fomos tomar um chopinho pra comemorar. </div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-71931471729931526852007-08-31T15:28:00.001-03:002007-08-31T15:30:18.861-03:00Pior que é<div align="center"><a href="http://www.malvados.com.br/"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104933494307169906" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDBC_yJBJSsY6jXQX0I4UgTI_FDTHpKHudPo66Orlk9_JmXQHX7R0dEG3Ynz8yv_tkT0Df6Nm1ceWgW6Bicp9-EKkPw3Ai5nVLf8U54xx4C29aTDSYP9X9N4HcmIyPKX4CCp-gZ9PUn1I/s400/tirinha1038.gif" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.malvados.com.br/">Malvados </a><br /></span><br /></div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-63019294448688401772007-08-24T15:47:00.000-03:002007-08-27T10:46:18.515-03:00Sobre homens e bolsas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP2w-_8__iFLkCN-xniO_6vxJpn7xcKFTghjWoP3f9Y4o_Zk_SfXgFZ1W_sRqgg08Bz-fI4x0vJpByb1eSEyuwCAoWFjF4HtVtapn0l1yGg1mkk5gLBvJ5aVpe4MSV16V4DcDfIFeP804/s1600-h/bolsa.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102342065659586066" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP2w-_8__iFLkCN-xniO_6vxJpn7xcKFTghjWoP3f9Y4o_Zk_SfXgFZ1W_sRqgg08Bz-fI4x0vJpByb1eSEyuwCAoWFjF4HtVtapn0l1yGg1mkk5gLBvJ5aVpe4MSV16V4DcDfIFeP804/s400/bolsa.bmp" border="0" /></a><br /><div align="left">Acontece sempre: a moça sai de casa com a bolsa já abarrotada com seus próprios pertences de primeira necessidade. Carteira, chaves, documentos, batom, celular e a lotação da bolsinha já está esgotada – ninguém gosta de ir pra night de maxi-bolsa, né? Só que aí o namorado, ou aquele amigo folgado, pergunta se não dá pra guardar “só a chave, a carteira e o celular” na bolsa dela. E toca a tentar burlar a lei da física que diz que dois corpos não podem ocupar o mesmo espaço ao mesmo tempo. Resultado: ele sem lenço, sem documento, nada no bolso ou nas mãos, enquanto ela adquire uma escoliose tentando se equilibrar no salto com todo aquele peso. </div><div align="left"><br />É para acabar com essa injustiça que eu lanço aqui a campanha pela volta (e permanência) da moda de bolsas para homens. Sim, porque eu me lembro bem que quando eu era criança, homem usava bolsa. Os mais ripongas usavam umas de couro a tiracolo (meu pai era um), mas também tinha umas que pareciam carteiras grandes, as capangas (nome que eu achava muito engraçado na época). Tempos depois veio a moda das hediondas pochetes de Bali. Eram abomináveis, sim, mas atire a primeira pedra quem tem por volta dos 30 anos e não teve seu exemplar da bolsinha indonésia.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCGnnW7u2Jpf8LpSL7CL23FYRLBoy0HTMf8xotCmEyuiV8NBAKcX-06VcpqVi3BhhNbtmXtKPXVsfyuCYpG1Hv6TL3aq8Bnjk1S8W534bossa1J0EvpJw6hk87Cur1ZrEq2l6yhWuHoUg/s1600-h/sarah+kay.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5102341069227173378" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCGnnW7u2Jpf8LpSL7CL23FYRLBoy0HTMf8xotCmEyuiV8NBAKcX-06VcpqVi3BhhNbtmXtKPXVsfyuCYpG1Hv6TL3aq8Bnjk1S8W534bossa1J0EvpJw6hk87Cur1ZrEq2l6yhWuHoUg/s400/sarah+kay.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"> Sarah Kay e sua indefectível ankle boot<br /></span><br /><div></div><br /><div></div><div align="left">A verdade é que feio é tudo que não está na moda. Ou alguém usava ankle boots antes, além da Sarah Kay? Com tantos e tão talentosos designers de moda, não é possível que ninguém invente uma bolsa legal, que agrade os homens e que livre as mulheres de carregar as bugigangas deles. Hein, Gilson Martins? Hein, Joana Pegado? Hein, Alexandre Herchcovitch? O desafio está lançado. Homens de bolsa já! </div></div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-42098314969457209512007-08-17T15:31:00.000-03:002007-08-20T13:55:34.718-03:00Nos braços de Morfeu<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXRRNGXEqL20LwUPPkxfeE2YW-pABGTOInlpWBaC1ZeY-cZGda3S1VMZaK8B3PM6VvJRDWlfIBC9-TQx7FOMxesvlakAOpJrmVVHYYPXf6x-bXYasUk5yYFsq7F-4lVVmnO5rqFnRwUR8/s1600-h/sono3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5099743975517726114" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXRRNGXEqL20LwUPPkxfeE2YW-pABGTOInlpWBaC1ZeY-cZGda3S1VMZaK8B3PM6VvJRDWlfIBC9-TQx7FOMxesvlakAOpJrmVVHYYPXf6x-bXYasUk5yYFsq7F-4lVVmnO5rqFnRwUR8/s320/sono3.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"> [desenho do <a href="http://www.weno.com.br/blog/">Weno</a>]</span><br /><br /><br /><br /><div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaHRHk16ceuAdJOouKZfYtG4SCzLQ3-M30rKHyGY5uqoNUj01jhCRsrGcZi-hTW40i2J0L2N4hLDw3cd76hfDcS1MWzuimUW-mYQLMtC3bD0wy8nG6s5SSv0ZcBrxbkxZN_eKaq1N0MNU/s1600-h/sono+1.gif"></a>Seis e meia da tarde. Sujeito encontra a namorada na academia. Namorada sai por alguns instantes da sala de pilates para dar um beijinho em Sujeito.<br /><br />Sujeito: - Tô com saudade. Vamos nos ver mais tarde?<br />Namorada (já sabendo que Sujeito vai demorar mais que ela na academia): - Vamos sim. Me liga quando sair daqui.<br /><br />Sete da noite. Namorada sai toda alongada e feliz da vida da academia. Era o primeiro dia de pilates depois de quase seis meses em que estivera afastada por falta de tempo ($). Chega em casa, toma um banho, prepara um suco e uma comidinha, alimenta-se, vai ver um pouco de TV.<br /><br />Nove e meia da noite. Finalmente, Sujeito telefona.<br /><br />Sujeito: - Oi, linda. Me desculpa, cheguei em casa, deitei um pouquinho e peguei no sono. Só acordei agora.<br />Namorada (ainda sob o efeito calmante do pilates): - Não tem problema. Quer vir aqui em casa?<br />Sujeito (aparentemente empolgado com a idéia): - Vou só trocar de roupa e estou indo.<br /><br />Onze da noite. Sujeito ainda não chegou. Namorada começa a ficar preocupada. Afinal, Sujeito mora a dez minutos a pé da casa dela. Resolve telefonar para ver o que houve. Liga duas vezes e ninguém atende. Agora Namorada está realmente preocupada. Será que ele foi assaltado? Atropelado numa das duas ruas que ele tinha que atravessar pra chegar aqui? Pensamentos horríveis passam pela cabeça de Namorada.<br /><br />Onze e meia. Namorada tenta ligar de novo. Dessa vez, Sujeito atende.<br /><br />Sujeito (com voz de sono misturado com susto): – Alô.<br />Namorada: – O que aconteceu?!<br />Sujeito: - Dormi de novo... Desculpa, tô indo praí agora.<br />Namorada (incrédula, furiosa, irada, indignada): – Não! Você não vem mais, não.</div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left">Por que, meudeus, os homens fazem coisas assim? E como ainda conseguem achar tudo normal e pensar que não fizeram nada de mais?</div></div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-31816804072167144412007-08-16T15:57:00.000-03:002007-08-16T16:09:30.561-03:00Você rói unhas? Vai se tratar!Foi criado na Holanda o primeiro centro especializado no tratamento de onicofagia - o vício de roer as unhas. A clínica funciona na cidade de Venlo e espera receber pacientes do mundo todo. Estima-se que só na Holanda 2 milhões de pessoas tenham esse vício.<br /><br />Segundo pesquisa, 45% dos adolescentes, 33% das crianças e 15% dos adultos são roedores compulsivos de unhas. E parece que o negócio funciona mesmo: 98% das pessoas que se submetem ao tratamento de quatro semanas conseguem parar.<br /><br />Eu me pergunto: como será esse tratamento? Lá em casa, minha mãe começou oferecendo brindes para quem tivesse unhas para cortar. O método não funcionou e ela partiu pra uma estratégia mais pesada: comprou um esmalte com gosto ruim, passou nos sabugos das nossas unhas e disse que era 'esmalte de barata'. Traumatizou.Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-77507170230815811862007-08-10T00:56:00.000-03:002007-08-10T13:07:30.031-03:00O dia em que o BR foi pro brejo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr3ObEtKlA1hEa-n0oMdAck6eazY3IHlmVOEafzCxaBJBDltDCvFUHO4qgBo3YjjP2PHTlxHQBUslRXY03zvD2g9gwuHevErYAh_wg8S1Mj3Xo_Eo7_wKFzA2jURvuVXM96pV_6_ea9d8/s1600-h/BR+800.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097076562199496914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr3ObEtKlA1hEa-n0oMdAck6eazY3IHlmVOEafzCxaBJBDltDCvFUHO4qgBo3YjjP2PHTlxHQBUslRXY03zvD2g9gwuHevErYAh_wg8S1Mj3Xo_Eo7_wKFzA2jURvuVXM96pV_6_ea9d8/s320/BR+800.jpg" border="0" /></a><br /><div align="left"><span style="color:#999999;"><strong></strong></span></div><br /><div align="left"><span style="color:#999999;"><strong></strong></span></div><br /><div align="left"><span style="color:#999999;"><strong>Apresentação do personagem central da história</strong></span></div><div align="left"></div><br /><div align="left">Quando fiz 18 anos, ganhei do meu pai um BR-800, carrinho todo pequenininho que a Gurgel fabricava. Lindinho (quero deixar claro que não sou dessas pessoas nhém-nhém-nhém que falam tudo no diminutivo; quem já viu um BR-800 sabe: é MUITO pequeno), azul bebê, com um mini-volante, um mini-porta-luvas e até um mini-teto solar. Era guerreiro o BR: agüentou bem a viagem de Brasília a Viçosa (mais de mil quilômetros) e segurou o tranco com valentia na cidadezinha cheia de ruas de paralelepípedo e estradas de terra esburacadas.</div><div align="left"></div><br /><div align="left">Anos depois, meu pai trocou o carro dele e me deu o Monza que ele tinha. O BR ficou de herança pra Vivi, minha irmã, que também morava em Viçosa na época.</div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left"><strong><span style="color:#999999;">Prólogo</span></strong></div><div align="left"></div><br /><div align="left">Férias de verão em Viçosa. Nessa época, minha irmã já era casada e morava num chalé no alto de um morro. Subia-se por uma estradinha muito íngreme, praticamente uma parede. Ela viajou com a família e deixou as chaves do chalé comigo. Eu tinha ficado em Viçosa para a formatura de vários amigos queridos, entre eles o Claudião – que viria a ser meu namorado e, alguns anos depois, ex-namorado (mas na ocasião eu ainda não sabia disso).</div><div align="left"></div><br /><div align="left">Abro um parêntese pra contar que formatura em Viçosa é um megaevento. A festa, que acontece no sábado, reúne todos os formandos de todos os cursos da universidade – alguns milhares de pessoas – e seus convidados. Comida e bebida à vontade até as 7 ou 8 da manhã, quando é servido o desjejum, que deixa o de muito hotel no chinelo. Depois disso, os participantes devem reunir as forças restantes para comparecer ao churrasco, realizado no domingo num lugar lindíssimo dentro da universidade, chamado de Recanto das Cigarras. O convescote começa com a chegada dos primeiros sobreviventes e dura até acabar toda a cerveja. Tudo de graça – para os convidados, claro; os formandos passam anos pagando suaves prestações pelo nababesco acontecimento. Resumindo: imperdível.</div><br /><div align="left"></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioKXE_-gEW9VDICX9a5Ubn2AOXtgP0IEPwkeY-Bmh0QNBV-nxEW3rYYYvnlr80F11k9xPTfEgd6sIWZ0EyJ3DeOL2h2Wv7hxCGKjel35FNj04k4nJJuqjeDJrUEMhOimJUDn4h3_ULuIA/s1600-h/recanto.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097075454097934530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioKXE_-gEW9VDICX9a5Ubn2AOXtgP0IEPwkeY-Bmh0QNBV-nxEW3rYYYvnlr80F11k9xPTfEgd6sIWZ0EyJ3DeOL2h2Wv7hxCGKjel35FNj04k4nJJuqjeDJrUEMhOimJUDn4h3_ULuIA/s320/recanto.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"> Recanto das Cigarras - foto do </span><a href="http://www.ufv.br/"><span style="font-size:78%;">site da UFV</span></a><br /><br /><div align="left"><br /><strong><span style="color:#999999;">Coitado do BR<br /></span></strong><br />Mas então: a família do Claudião ia chegar em poucos dias para a formatura e o cabeça de vento não tinha reservado hotel para eles. Agora todas as vagas em hotéis já estavam reservadas. Como eu já conhecia a família – incrível, por sinal; depois do fim do namoro, senti mais falta deles que do namorado propriamente dito –, ofereci o chalé para a hospedagem.<br /><br />Na véspera da chegada da família, fizemos uma feijoada no chalé. Depois, todos foram a uma festa e eu fiquei, para tomar banho e me arrumar. Depois encontraria o pessoal na cidade. Mas na hora de ir, ao ligar o meu carro, verifiquei que estava com muito pouca gasolina. Resolvi ir com o BR. Tirei o carro e saltei para fechar o portão. Deixei o BR ligado e, juro!, o freio de mão puxado. Quando estava fechando o portão, senti um movimento atrás de mim. Olhei e já era tarde demais: o BR estava descendo a ladeira a toda velocidade. Cruzou a rua de baixo, voou por cima do meio-fio, continuou descendo o morro de terra que vinha em seguida e parou quando bateu em uma árvore. Desci a ladeira atrás, praticamente rolando .<br /><br />O acesso ao carro era difícil, mas eu consegui chegar até lá e fazer o que estava ao meu alcance no momento: desliguei o motor e peguei a chave. O terreno era íngreme, não tinha como subir de ré, e eu não tinha a menor idéia de onde conseguir um guincho em Viçosa àquela hora. Como diz a minha avó, o que não tem remédio remediado está. Subi a ladeira, peguei meu carro e fui pra festa.<br /><br />Dormi na minha casa e só voltei ao chalé no dia seguinte. Chegando lá, dei de cara com a perplexa família do Claudião, olhando de boca aberta pro carro lá embaixo. Chamei um guincho que me custou (nunca vou me esquecer) 70 reais, preço muito acima do mercado de guinchos da cidade e uma fortuna para mim na época. Só me senti um pouco melhor quando o explorador dono do guincho enfiou a mão numa árvore cheia de espinhos no tronco. Bem feito! </div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"><br />Tive que agüentar muita gozação o fim de semana inteiro. E depois, durante os quatro anos em que namorei o Cláudio, fui obrigada a contar essa história muitas vezes, pra todos os membros da família que não tinham ido à formatura.<br /><br /><span style="color:#999999;"><strong>Epílogo</strong></span><br /><br />Como o BR é feito de fibra de vidro, em vez de amassar ele quebra. Nesse caso, o pára-choque ficou todo trincado. Levei uma merecida bronca da Vivi. O carrinho, coitado, nunca mais foi o mesmo – ainda passou um tempo com a Vivi e depois foi vendido. Não tenho idéia de quem foi o maluco que comprou.</div></div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-78838907811034500972007-08-09T14:09:00.001-03:002007-08-09T14:09:23.508-03:00Bandinha de garagem<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/86ogExJMBe8' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/86ogExJMBe8'/></object></p></div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-49743889275606128262007-08-02T16:20:00.000-03:002007-08-02T16:57:09.085-03:00O mundo está mais bonito hoje ou é impressão minha?<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB2UjNCSXoHpnWk0WhXrI3uD1mzhlYOiCV9a-2Q6YfGXV-Tc0U-b31ua-4uXSOYhlBcY6YI_s_PJFHwB3WGY5w0DEHMxVGnJWY33Blle1IPLYPrz0OeeZhNS8nt7-ahFmzo1nmPU92-1s/s1600-h/beijo_web.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5094189747176130562" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB2UjNCSXoHpnWk0WhXrI3uD1mzhlYOiCV9a-2Q6YfGXV-Tc0U-b31ua-4uXSOYhlBcY6YI_s_PJFHwB3WGY5w0DEHMxVGnJWY33Blle1IPLYPrz0OeeZhNS8nt7-ahFmzo1nmPU92-1s/s320/beijo_web.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"> [ilustração do <a href="http://www.weno.com.br/blog/">weno</a>]<br /><br /><br /></span></div><p></p><p>Ontem recebi uma notícia excelente: não vou mais ter que viajar na semana que vem! Isso significa que vou poder matar bem direitinho a saudade do meu amor! Aiai... </p><p><span style="font-size:85%;">(Mas pra </span><a href="http://catapensandoalto.blogspot.com/2007/08/eu-s-vezes-me-sinto-muito-idiota-por-no.html"><span style="font-size:85%;">Catarina</span></a><span style="font-size:85%;"> a novidade foi péssima, tadinha)</span> </p>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-67691879434553798542007-07-30T17:12:00.001-03:002007-07-30T17:12:37.403-03:00My baby just cares for me<div xmlns='http://www.w3.org/1999/xhtml'><p><object height='350' width='425'><param value='http://youtube.com/v/eYSbUOoq4Vg' name='movie'/><embed height='350' width='425' type='application/x-shockwave-flash' src='http://youtube.com/v/eYSbUOoq4Vg'/></object></p><p>I hope so! I just care for him.</p></div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-83862307925600451652007-07-30T15:59:00.000-03:002007-07-30T16:22:03.206-03:00Dilúvio<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRf0p5gl8S-g5yBPLP6uAPKzazXs8Q3iH81NOE0RIekJIl6i_t74CUwtv56qEeReaa8UkaYFuaVMedqe0pdHiVwxOeqOqCkK1ZyE1a-V0iSXC90SL7sY1QGYCsHXnJL2Nqxs2KyhBYeGU/s1600-h/caravela_on_skin.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5093067403502208962" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRf0p5gl8S-g5yBPLP6uAPKzazXs8Q3iH81NOE0RIekJIl6i_t74CUwtv56qEeReaa8UkaYFuaVMedqe0pdHiVwxOeqOqCkK1ZyE1a-V0iSXC90SL7sY1QGYCsHXnJL2Nqxs2KyhBYeGU/s320/caravela_on_skin.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"> [ilustração do </span><span style="font-size:78%;"><a href="http://www.weno.com.br/blog/">weno</a></span><span style="font-size:78%;">]</span></div><br /><br />Eu estava num ônibus, acompanhada de alguns amigos que na verdade não se conhecem, mas no sonho se conheciam. A Loli, minha prima, estava na poltrona ao meu lado. Também estavam no veículo a Ana e a Catarina – amigas do trabalho – as minhas irmãs Dani e Vivi, minha avó Liane, o Maranhão e o Claudião – amigos de Viçosa que eu não vejo há anos. Só me lembro desses, mas tenho a impressão de que todos os ocupantes daquele ônibus eram meus amigos.<br /><br />A viagem corria tranqüila, quando começou a chover muito. O dilúvio se transformou numa enxurrada, que atingiu o ônibus e o empurrou numa velocidade de montanha-russa. Eu só conseguia me preocupar com as minhas malas no compartimento de bagagem. “Droga, minhas roupas devem estar todas manchadas”, pensei.<br /><br />Acordei, tudo escuro. Olhei no relógio: 5h30. Voltei a dormir.<br /><br />Eu, Loli, Ana, Catarina, Dani, Vivi, minha vó, Maranhão, Claudião e os outros amigos estamos numa pracinha de cidade do interior. Parece que choveu muito por ali – o coreto está alagado, as ruas de terra viraram lama e a grama faz chuin-chuin quando pisamos nela. O ônibus sumiu. Resolvemos tomar uma cerveja e comer chocolate Nestlé com pedaços de cacau enquanto esperamos ele reaparecer. Fim.<br /><br /><em>Esse sonho não faria sentido nenhum normalmente. Acontece que estão querendo me mandar numa viagem de trabalho de dois dias de imersão no mundo da chatice. Pra piorar, essa viagem está programada para segunda que vem. No domingo à noite o M, meu namorado, chega de volta no Rio, depois de três semanas de férias no Nordeste. Não vai dar pra matar a saudade em uma noite!<br /><br />Acho que vou usar esse sonho premonitório como desculpa para não ir... Será que cola?</em>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-50214277417768719012007-07-26T15:12:00.000-03:002007-07-27T14:20:00.384-03:00Perfil do consumidor<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgID1AYUstxbJbblaup9NVp7Bn7fEJvgW7bm2LFjSb_mMfdNKWKY3YF7gPxnH-ckfrpPy_Dnjxnh-LSiVh5tsRGgbGAQR4oSGrPZrxe8dtce4xk53li-sownHt1wAaiUPpIMKBfTZ927qM/s1600-h/manaca.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5091573566632019890" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgID1AYUstxbJbblaup9NVp7Bn7fEJvgW7bm2LFjSb_mMfdNKWKY3YF7gPxnH-ckfrpPy_Dnjxnh-LSiVh5tsRGgbGAQR4oSGrPZrxe8dtce4xk53li-sownHt1wAaiUPpIMKBfTZ927qM/s320/manaca.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"> [Manacá - Tarsila do Amaral]</span></div><br /><br />Se fosse uma <strong>flor – <span style="font-size:130%;">manacá</span></strong><span style="font-size:130%;"><br /></span>Se fosse um <strong>brinquedo – <span style="font-size:130%;">boneca</span></strong><br />Se fosse um <strong>mês – <span style="font-size:130%;">janeiro</span><br /></strong>Se fosse uma <strong>brincadeira – <span style="font-size:130%;">de médico </span></strong><br />Se fosse uma <strong>nota musical – <span style="font-size:130%;">sol </span></strong><br />Se fosse uma <strong>cor – <span style="font-size:130%;">vermelho</span> </strong><br />Se fosse um <strong>filme – <span style="font-size:130%;">Peixe Grande </span></strong><br />Se fosse um <strong>feriado – <span style="font-size:130%;">ano-novo</span></strong><br />Se fosse uma <strong>comida – <span style="font-size:130%;">moqueca</span></strong><br />Se fosse uma <strong>bebida – <span style="font-size:130%;">chope</span></strong><br />Se fosse um <strong>disco – <span style="font-size:130%;">Fashion Nugget</span></strong> <span style="font-size:85%;">(Cake) </span><br />Se fosse uma <strong>música – <span style="font-size:130%;">Rehab</span></strong><span style="font-size:130%;"> </span><br />Se fosse um <strong>dia da semana – <span style="font-size:130%;">sexta-feira!</span></strong><span style="font-size:130%;"><br /></span>Se fosse um <strong>periférico do PC – <span style="font-size:130%;">teclado</span></strong><br />Se fosse um <strong>doce – <span style="font-size:130%;">chocolate</span></strong><br />Se fosse um <strong>programa de TV – <span style="font-size:130%;">novela</span></strong><br />Se fosse um <strong>canal de TV – <span style="font-size:130%;">Cartoon</span> </strong><br />Se fosse um <strong>cômodo da casa – <span style="font-size:130%;">varanda </span></strong><br />Se fosse um <strong>instrumento – <span style="font-size:130%;">flauta</span></strong><span style="font-size:130%;"><br /></span>Se fosse um <strong>objeto – <span style="font-size:130%;">livro</span> </strong><br />Se fosse uma <strong>árvore – <span style="font-size:130%;">ipê amarelo</span></strong><br />Se fosse uma <strong>fruta – <span style="font-size:130%;">morango</span></strong><br />Se fosse uma <strong>paisagem – <span style="font-size:130%;">praia</span></strong><br />Se fosse um <strong>bicho – <span style="font-size:130%;">onça </span></strong><br />Se fosse um <strong>lugar – <span style="font-size:130%;">Búzios</span></strong><br />Se fosse uma <strong>estação do ano – <span style="font-size:130%;">verão</span></strong><br />Se fosse uma <strong>frase feita – </strong><span style="font-size:130%;"><strong><span style="font-size:100%;">“Não me lembro de ter ido pra cama. Mas quando acordei, estava lá”</span> </strong></span><span style="font-size:85%;">(Charles Bukowski)</span><br />Se fosse uma <strong>peça de roupa – <span style="font-size:130%;">vestido</span></strong><span style="font-size:130%;"> </span><br />Se fosse um <strong>elemento da natureza – <span style="font-size:130%;">fogo</span></strong><br />Se fosse um <strong>aparelho eletrônico – <span style="font-size:130%;">som</span></strong><br />Se fosse uma <strong>pessoa da sua família – <span style="font-size:130%;">eu</span></strong><span style="font-size:130%;"><br /></span>Se fosse um <strong>sentimento – <span style="font-size:130%;">paixão</span></strong><span style="font-size:130%;"> </span><br />Se fosse um <strong>perfume – <span style="font-size:130%;">Roger Gallet de gengibre</span></strong><br />Se fosse um <strong>livro – <span style="font-size:130%;">História do rei transparente</span></strong> <span style="font-size:85%;">(Rosa Montero)<br /></span>Se fosse uma <strong>parte do corpo – <span style="font-size:130%;">olhos</span> </strong><br />Se fosse uma <strong>pedra – <span style="font-size:130%;">rubi</span></strong><span style="font-size:130%;"> </span><br />Se fosse uma <strong>dúvida – <span style="font-size:130%;">que que eu faço agora?</span></strong><span style="font-size:130%;"><br /></span>Se fosse uma <strong>marca – <span style="font-size:130%;">Totem</span> </strong><br />Se fosse um <strong>jogo – <span style="font-size:130%;">War</span></strong><span style="font-size:130%;"> </span><br /><br /><br />Roubei do blog da <a href="http://pensamentoacidental.blogspot.com/">Bia</a>. Com o consentimento dela, é claro!Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-28148860607170418462007-07-26T11:09:00.001-03:002007-07-26T12:00:45.768-03:00Proibido?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4uqvd4LF6Pr25fNFaaSvNIHXUI2jvJfur4_lcbfY8CgXk2zA8umW_cRuEFhl37wilTHFwkUaw4BN92wimc2fjHagcXHXwPv5cpfUA26v-xkheYZTtsLG78dhGwmtdKEV7s-M_qGwHn80/s1600-h/caminhão.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5091519737806899106" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4uqvd4LF6Pr25fNFaaSvNIHXUI2jvJfur4_lcbfY8CgXk2zA8umW_cRuEFhl37wilTHFwkUaw4BN92wimc2fjHagcXHXwPv5cpfUA26v-xkheYZTtsLG78dhGwmtdKEV7s-M_qGwHn80/s320/caminh%C3%A3o.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><div>Com a confusão do Pan, caminhões estão proibidos de circular na Linha Amarela nos horários de maior movimento. Isso é o que dizem as placas e faixas ao longo da via. Entretanto, continuo vendo esses trambolhos lerdos toda vez que passo por lá. Hoje, um deles parou atrás de mim na fila do pedágio (que, aliás, continua sendo embolsado integralmente... podiam, pelo menos, cobrar meio pedágio, já que é pra passar na metade da pista!). Na minha vez de pagar, perguntei pro tiozinho da cabine:</div><br /><br /><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>- Moço, caminhões não estão proibidos de passar por aqui nesse horário?</div><div>- Estão sim. Até as 9h30.</div><div>- Tem um caminhão enorme bem atrás de mim. O senhor também está vendo ou estou tendo alucinações?</div><div>- É, tem sim. Tá se arriscando a tomar uma multa.</div><div>- Mas o senhor vai fazer o quê? Cobrar o pedágio dele e deixar ele passar?</div></div><div><div>- É, né? O que que eu posso fazer?</div><div>- Não deixar ele passar, ué! É só não abrir a cancela e ele vai ter de voltar.</div><div>- Mas eu não tenho poder de polícia pra multar...</div><div>- Então não deixa ele passar e chama a polícia!</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><div></div><br /><br /><div>E deixar de receber os pedágios mais caros? Dependendo do tamanho, um caminhão pode pagar até 21 reais de taxa. Rá! Até parece... </div></div></div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-44081542785978698462007-07-23T16:05:00.000-03:002007-07-26T10:25:41.500-03:00CafonaOutro dia, reclamaram da roupa que eu usei num evento com um ministro americano no trabalho. Me acharam "esculhambada". O engraçado é que eu tinha ido a uma reunião com cinco ministros africanos - há poucos meses e no mesmo lugar - usando a mesma saia e ninguém disse nada. Entendi! Tudo bem receber os africanos "esculhambada", mas o americano? De jeito nenhum!<br /><br />Como sempre, contam o milagre sem dizer o nome do santo. Mas eu tenho sérias desconfianças de que a reclamação só pode ter vindo de uma das duas pessoas que descrevo a seguir:<br /><br />1) Senhoura de cerca de 50 anos que se veste como a Barbie, com direito a bota rosa até o joelho e tudo (juro!). Já para os cabelos, adota um visual mais parecido com Luis XIV, o rei sol – ou Capitão Gancho, se preferirem, mas em tom cenoura.<br />2) Mulher na casa dos 30, acima do peso, cabelos artificialmente loiros e esticados até o limite. Não tem a menor noção do que cai bem com seu tipo físico. E tem bafo!<br /><br />Eu mereço!Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-85433809910575145132007-07-21T16:45:00.000-03:002007-07-22T16:10:09.890-03:00Propaganda na cara-de-pauA <a href="http://catapensandoalto.blogspot.com/">Catarina</a> me convidou e eu não tive dúvidas: aceitei. Sempre rimos muito com as notícias bizarras ou mal escritas - ou as duas coisas - que vemos na mídia quase todos os dias. A Cata sugeriu montar um blogue para falar dessas pérolas do jornalismo e eu achei a idéia excelente. O espaço se chama <a href="http://deunaimprensa.blogspot.com/">Deu na imprensa</a>. Dá lá uma olhada!Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-8184394335200240272007-07-20T16:36:00.000-03:002007-07-20T16:37:23.275-03:00SereiaA minha sobrinha de oito anos foi junto, no dia de fazer o desenho e no dia de tatuar. No dia que o Reche ia fazer o desenho, chegamos lá e ele estava desenhando uma sereia. A minha sobrinha disse pra ele:<br />- Sabia que eu tenho nome de sereia?<br /><br />Na sexta, quando chegamos no horário marcado, ele tinha pintado uma sereia em aquarela pra ela. Lindo mesmo, digno de pôr moldura e pendurar na parede. Atitude fofa da parte dele, recompensada com vários beijinhos de agradecimento.Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-41035459287642509312007-07-20T16:28:00.000-03:002007-07-22T16:11:07.994-03:00Tatuagem<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnMajNWK5p7e_OTGZZf3Y7wKJA0iiABNN9r0R9e4Dp4nhswByCP_9xD2pG8JLdGZf0gakJ7X8bwonpromUnifOgNrdpkCeO6N9kLh0pxMHH2lJLuQ4WRPER3CTw-CwbOQHL1YaN4VeY-Q/s1600-h/tatoo_foto+Ana+Limp.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5089365753776894466" style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnMajNWK5p7e_OTGZZf3Y7wKJA0iiABNN9r0R9e4Dp4nhswByCP_9xD2pG8JLdGZf0gakJ7X8bwonpromUnifOgNrdpkCeO6N9kLh0pxMHH2lJLuQ4WRPER3CTw-CwbOQHL1YaN4VeY-Q/s320/tatoo_foto+Ana+Limp.jpg" border="0" /></a></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div>Deixei pra contar o melhor da viagem no final. Fiz uma tatuagem nova! Aproveitei minha ida a Brasília pra aplacar a crise de abstinência que me consumia. Há muito tempo eu não fazia nenhuma tatuagem – quem é adepto sabe: esse troço vicia! Além disso, eu já estava começando a ficar com medo da maldição das tatuagens em número par. Há uns dez anos eu circulava por aí ostentando oito tatuagens, o que, dizem, dá um azar danado. Não que eu me sentisse azarada antes, mas vai saber?<br /><br />Na quarta-feira fomos ao estúdio pra ir adiantando o desenho. Expliquei pro Reche, que é quem faz os desenhos, mais ou menos o que eu queria. E ele acertou de primeira, já fez logo de cara exatamente o que eu estava imaginando. Desenho pronto, ansiedade a mil!<br /><div align="left"><br />O horário com o Rogélio (o nome dele é assim mesmo, com “L”) – tatuador oficial das irmãs Melo Resende – já tinha sido marcado com bastante antecedência pela Vivi. Apesar disso, tomamos um dos tradicionais bolos com que o Rogélio insiste em nos brindar. A tattoo, que estava marcada pra quinta, acabou ficando pra sexta – então, a partir desse ano, todo dia 6 de julho será comemorado o aniversário da minha tatuagem caçula. É a mais novinha mas é, de longe, a maior de todas.<br /><br />No dia mais esperado, tudo pronto: pelinhos raspados, desenho aplicado na pele, Rogélio de luvas e máscara. Hora de começar! Minha sobrinha (que acompanhou todo o processo) fez, no começo, uma cara aflita. E olha que quase nem saiu sangue! Como a tattoo é bem grande, dessa vez só deu pra fazer o contorno. Não doeu, mas já sei que, quando eu for pintar, a história vai ser bem diferente.<br /><br />Já tenho uma ótima desculpa pra voltar em Brasília muito em breve.</div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7646615731839602608.post-59800543390639118672007-07-19T14:23:00.000-03:002007-07-19T14:29:32.626-03:00Brasília<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD0LIK4dvedYZZXJSvqrp3Ik7qx8MibrbRtjgg7JaJPv83kYEnF_0cHog8PZLt8IyiQpGETcAQ8RIqZBbOW4bPhW66Lv9reMJgu8QeImfadq16AY0G4BsMbdTmws5FwO-LPNgk-UgCqV0/s1600-h/foto6.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088961425555648994" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD0LIK4dvedYZZXJSvqrp3Ik7qx8MibrbRtjgg7JaJPv83kYEnF_0cHog8PZLt8IyiQpGETcAQ8RIqZBbOW4bPhW66Lv9reMJgu8QeImfadq16AY0G4BsMbdTmws5FwO-LPNgk-UgCqV0/s320/foto6.jpg" border="0" /></a><br /><div>A ida a Brasília foi excelente, apesar de seu objetivo primordial – a operação – não ter sido realizado. Uma semana de férias (urrú!!!!!!) com atestado médico. Deu pra matar a saudade dos meus queridíssimos pais, da minha irmã amada, da sobrinha (Linda! Fofa! Cut-cut da titia!), do cunhadão, da Marli e sua maravilhosa comida (o feijão da Marli... gente, vocês não fazem idéia do que é o feijão da Marli!).<br /><br />Também aproveitei pra ver os amigos fanfarrões lá da capital. Danizinha, Tubarão e Zé quase me mataram de rir no velho Beirute de guerra. Até churrasquinho no clube rolou. Terra boa essa, Brasília! Já tinha até me esquecido de como eu gosto de lá.</div>Nanahttp://www.blogger.com/profile/10025523203752552707noreply@blogger.com4